Le temps m'habite

Je me demande.

Les femmes habitent-elles mieux le temps, parce que femmes ? Quand je parle du temps je ne dis pas la vie. Cela est un fait, la vie est une affaire de femme, disons chez les mammifères. Et j'aime le début de ce mot.

Il me semble que la conscience de l'instant est plus aigue lorsque la vie est vécue en femme. Leur ici est du maintenant. Le moment, un lieu. Un homme n'y comprend rien. Nous passons à côté. Cotoyons-nous, madame, je vous ferai l'amour. Moi toujours ailleurs et vous ici.

Il ne faut pourtant pas trop projette, hein. A éjaculer sans jouir, il est vrai qu'on se gaspille.

Dans les bras de mon ange, je me pose. Posé, mais sans attente. C'est à dire que le temps n'y est plus l'attente. Rien ne viendra, sauf le jour suivant. Ma nuit. Ni espoir, ni espérance. Letanétaboli.

Je comprends, ce qui me pousse toujours à partir.

Il est un ailleurs qui sera mon ici. J'y serai seul. Enfin seul, pourrais-je ajouter. Seul n'est pas isolé, nous sommes d'accord. La solitude est l'acceptation de son unité, de son être-soi. Un grain. Le corps a pour enjeu d'être discret, au sens de l'incontinu.

Je pars pour habiter le temps.

La question est en fait de se demander pourquoi le temps est ailleurs. Et pas ici.

Il pourrait l'être, c'est une qualité de l'amour. Noyer le temps dans du tempo. Un infini par l'ahanement. Le battement. Ce serait si simple si l'amour était ça. "Faire", c'est un geste artisanal. Entrer en toi n'est pourtant posible que si le polissement a été bien mené. Sinon, je reste à la porte. Même au fond de ton vagin tu peux me laisser dehors. Entrer dans toi, c'est traverser le miroir. Et derrière, Alice, tu le sais, le temps n'est plus que de l'espace.

Temps, m'habite. Vas-y, tends la. Je viens.